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    Algo Para Recordar

    Venía echando en falta, un hilo donde recopilar lo bueno y mejor de esta casa.
    Uno, donde poder buscar y encontrar sin posibilidad de engaño todo lo que, de excelente se ha escrito que ya va siendo mucho.

    Podíamos haber abierto este hilo con muchos posts, pero creo que convendréis conmigo en que, el que inaugura esta sección es como poco, inmejorable.
    Por su calidad, por sus detalles, por la estética, por el ritmo, por el discreto morbo, por la humedad que desprende, por el buen aroma y por lo mucho que queremos, apreciamos y respetamos al autor del mismo.
    Sinceramente creo que, nadie podía cumplir mejor el papel de anfitrión.

    Gracias, Nietze!
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    La filosofía y el amor: 1) El sexo y el tiempo.

    Autor: Nietze

    ‘Una de las escuelas filosóficas de la antigua Grecia llegó a negar la existencia del tiempo: sus históricos integrantes adujeron que sólo hay un indefinido presente, y que el pasado y el futuro, por tanto, no son sino ilusorias conjeturas de recuerdo o de esperanza, respectivamente. Tras ellos vinieron luego otros a afirmar lo supuestamente contrario: que el tiempo sí existe, pero que no ha comenzado aún, soñolientos viajeros todos nosotros atrapados en la nocturna cantina de una nebulosa estación cósmico-ferroviaria. Y un poco más tarde todavía, los aparentemente contrarios de estos últimos: que el tiempo, todo el tiempo, ha transcurrido ya, y que, por consiguiente, todas las pequeñas incidencias diarias de nuestras frágiles vidas –“nuestro alegre o apesadumbrado ir y venir, nuestro mirar y soñar, nuestro tocar y ser tocado”- no son sino el reflejo crepuscular, sin duda incompleto y adulterado, de un irreversible proceso vital ya lejano.’

    Estoy en Leipzig, en la misma universidad en la que estudiaron nada menos que Leibnitz, Klein, Möbius y el indiscutible bisabuelo de la filosofía moderna, Friedrich Nietschze, en cuyo nombre, por cierto, habré de inspirarme dentro de unos años a la hora de crear un nick apropiado con el que poder pasearme adecuadamente por los foros de prostitución. Un rápido vistazo al aula en la que ahora me encuentro basta para confirmar que, en efecto, aquí se han vivido tiempos mejores: la escasa luz otoñal que se filtra dificultosamente a través de los estrechos ventanales del fondo deja apenas entrever un destartalado hemiciclo en el que los estudiantes aparecen sumidos en el claroscuro de sus propias ensoñaciones, completamente ajenos a la perorata de su profesor, que, para colmo, soy yo. Visto lo cual, decido sin más dar por finalizada la clase antes de la hora mientras trato de anotar mentalmente para el futuro que la charla sobre el tiempo debe durar menos.

    Estoy en Leipzig, sí, pero sólo de paso, como quien dice, un semestre: no conozco a nadie aquí. A veces, como hoy, si termino temprano y no quiero pasar el resto del día encerrado a solas en el pequeño apartamento que me han asignado, me voy primero a cenar cualquier cosa en uno de esos figones estudiantiles que hay cerca de la universidad y luego regreso dando un largo rodeo a través de la -por muchas razones- histórica Peterstrasse, que afortunadamente todavía no es la popular y bulliciosa zona peatonal en que va a convertirse en unos años, una de las más increíbles transformaciones urbanísticas que conozco, si bien ahora, sabiendo lo que sé, y fijándome un poco mejor, me doy cuenta al pasar de que el clausurado comercio de máquinas de coser Scharm exhala ya el mismo tufillo que las posmodernas tiendas de cosméticos MAC y de que los viejos almacenes Rietger de uniformes y ropa laboral, con sus dos plantas, su amplio sótano y su imponente escalinata central, son un auténtico Zara de libro.

    Precisamente a espaldas de estos almacenes Zara o Rietger, en un rincón de la recoleta placita que sorprendentemente todavía preside la estatua de Karl Marx, acaban de abrir un local que puede ser considerado como la avanzadilla o anuncio de esa tan increíble transformación de la Peterstrasse. Se trata del Babylon, un lugar que desde fuera parece un bar de copas normal y corriente, pero que, una vez dentro, se descubre enseguida que ni el precio del Glenmarie que me estoy tomando ni la inusitada belleza de las chicas que veo en desacostumbrada proporción a mi alrededor tienen nada de normal o de corriente, no digamos de marxista. Una de esas chicas, frente a mí, al otro lado de la barra, me está mirando, y casi diría que lo hace más con sincera curiosidad que con un deliberado prurito mercantil. Tiene el pelo negro brillante, recogido firmemente hacia atrás con una cinta, y también son negras las cejas, y un poco más aún las pestañas: se me antoja pensar que parece una bailarina rusa. Lo de rusa no sé de dónde me viene, pero lo de bailarina sí es fácil de explicar: cuando se levanta y comienza a caminar veo que tiene un cuerpo elástico, fibroso, con una cintura estrechísima y una piernas delgadas pero muy sólidas, al borde de ser musculosas aunque todavía no, como las de una bailarina de ballet. Me muevo yo también, o finjo comenzar a moverme, y nos topamos de frente: sus ojos son de un verde tan exclusivo, tan diferente a todos los otros verdes que conozco que se me pasa estúpidamente por la cabeza la idea de que a lo mejor ella es la única mujer en todo el mundo que los tiene así.

    -Vaya, el hombre del tiempo.

    -¿Perdón?

    -Sí, hombre, lo de los griegos y todo eso… Por cierto, supongo que ninguno de aquellos sabios excelsos pudo escapar de la muerte y demostrar así en la práctica la veracidad de sus ambiciosas teorías, ¿no?

    Me fijo en ella más detenidamente: tiene una nariz delicada, pero no es precisamente perfecta, tal vez un poco desproporcionada con respecto a los ojos y la boca; es, en definitiva, una belleza con defectos, es decir, una belleza auténtica.

    -No, claro. ¿No me diga que está usted…?

    -En su clase, sí señor… ¿O debería llamarle “profesor”?

    -No, por favor, qué horror: me recordaría usted a Barcel, que es lo último en lo que quiero pensar ahora mismo; además sería un anacronismo, porque no existe todavía.

    -¿Quién no existe todavía?

    -Nada, cosas mías. ¿Puedo invitarle a tomar algo?

    -Puede y debe: no sé si ha dado cuenta todavía, pero esto es una casa de putas. Y, antes de que me decepcione usted con preguntas vulgares, le aclaro que no, que no estoy en esto para poder pagarme los estudios; más bien al revés. Soy puta de oficio, y desde ya mismo le aviso que de las caras.

    Nos acodamos en la barra. Lleva una diminuta faldilla que, al sentarse en el taburete, se ha convertido en un trapo arrugado del que emergen unos esculturales muslos enfundados en medias de seda también negras. Me veo obligado a carraspear un poco antes de decir:

    -¿Y lo de la filosofía, entonces?

    -Ah, eso es por puro vicio: puede que sea por deformación profesional, pero me fascina la mentira.

    Se ha girado hacia mí. Veo claramente el triángulo de unas bragas satinadas bajo la seda de las medias, y a continuación veo también una de sus manos posándose suavemente en mi entrepierna. Balbuceo:

    -¿Mentira?

    - Mentira, sí. Considere usted, si no, el célebre “Pienso, luego existo”, cumbre de la simpleza humana, cuando todos sabemos sobradamente sin más que salir a la calle, abrir el periódico o enchufar la tele que los que piensan son precisamente los que menos existen…

    Su mano va directamente a la bragueta y, sin llamar a la puerta, abre y se cuela dentro. Estoy petrificado. Hay un camarero que se acerca, pero ella sigue a lo suyo:

    -… mientras que los que no piensan existen a millones, los hay a patadas, verdadera plaga de este y de todos los tiempos, inagotable cantera de la que provienen todos los descerebrados de este mundo, desde los fundamentalistas organizadores de cruzadas nacionales y los defensores del orden, la familia y la moral hasta los cantantes de Rap y las estrellas mediáticas de radio y televisión, pasando por los cursis, los sobraos y los pesados, y sin olvidarnos, claro está, de los encargados y moderadores de foros que censuran a los cocineros valientes.

    No es posible que haya dicho esto último, no se ha inventado todavía el Internet; se me ha debido colar a mí ahora, me está volviendo loco: veo su mano delgada, un poco huesuda, de uñas recién pintadas, agarrada a mi polla. El camarero va a preguntar de un momento a otro que qué vamos a tomar, pero ella sigue a lo suyo, dale que dale:

    -¿Y qué decir del no menos simple y no menos célebre “Sólo sé que no sé nada”?, joya metafísica donde las haya a la que se le han querido encontrar todo tipo de profundas significaciones filosóficas a pesar de que proviene de alguien que no sólo no escribió una sola línea en toda su vida, sino que, para más inri, en el momento de su muerte, rodeado de sus anhelantes discípulos (quien sabe si convencidos los pobres de que ante la gravedad y la urgencia del momento iban por fin a oír alguna trascendental revelación de su maestro), no tuvo otra cosa que decir más que aquello de “Crito, le debemos un gallo a Esculapio”.

    -¿Qué van a tomar?

    -Una gayola…. quiero decir una coca-cola.

    -Lo siento, señor, no tenemos Coca-Cola, sólo Pepsi-Cola.

    Estoy a punto de explotar. A un lado de la barra está el busto de un camarero esperando y al otro está ella vibrando con las piernas abiertas alrededor de las mías y su mano apuntando mi polla directamente hacia las satinadas bragas envueltas en seda negra.

    -¿Pepsi-Cola entonces?

    -¡Sí, sí, sí…. Sí… Sí…. Sí….Síííííí…!

    El camarero, que es un profesional, renuncia a indagar sobre el hielo y la rodajita de limón y se retira discretamente con un amago de reverencia.


    -Vaya con el hombre del tiempo. Me has puesto perdida. ¿Qué te parece si subimos a uno de los reservados de arriba? Me vas a limpiar el coño a lengüetazos.

    No recuerdo haber dicho que sí, pero subimos. Más que un reservado, es la típica habitación de un prostíbulo de lujo, con su cama con dosel y su correspondiente diván de terciopelo rojo, en el cual estoy ahora mismo tumbado con ella puesta a horcajadas directamente encima de mi cara. Las medias de seda están rasgadas, así que veo con absoluta claridad las bragas satinadas descendiendo sobre mi boca.

    -Mi trabajo también es mentira, ¿sabes por qué?

    Me gustaría poder decir algo, pero tengo ya toda la boca llena de bragas satinadas y no lo consigo.

    -Porque mi trabajo es hacer feliz a los hombres, y, sin embargo, lo que más vale en el hombre es su capacidad de insatisfacción, ¿no? Como decía Schiller, si algo hay de divino en nosotros es precisamente nuestro divino descontento.

    Con una de sus uñas recién pintadas retira la franja de tela satinada que impedía el contento de su divinidad y ahora estoy chupando pura y simplemente un coño que rezo para que no tenga una ilimitada capacidad de insatisfacción.

    -Claro que no me refiero a la insatisfacción con gesto petulante de disgusto que pasean por la existencia los que son ciegos para percibir las cualidades valiosas residentes en los seres. Esa insatisfacción es un síntoma de debilidad en la persona, una defensa orgánica que intenta compensarla de su inferioridad. Se da mucho en los foros, ¿no?

    Ahora es seguro: no ha podido decir esto último, me lo estoy inventado yo. Estoy perdiendo los papeles, ya no sé quién habla ahora.

    -Y ahora prepárate, que te voy a follar.

    Me está follando, literalmente follando: se ha puesto encima de mí y me está follando. Sus recién pintadas uñas se clavan en mis nalgas y sus verdes ojos en los míos: llego al orgasmo, me siento feliz. Sigo sin saber quién habla:

    -No hay soluciones. Toda solución queda siempre superada. En cambio, el problema es perenne. Por eso naufraga la filosofía cuando la ciencia no para de progresar. Por eso fracasa el amor cuando el sexo sigue avanzando.

    Se ha quedado dormida. Aprovecho para largarme. Al final de las escaleras me topo con una especie de taquilla de cine o teatro. Dentro veo otra vez el busto del camarero que me tiende una cuenta exagerada.

    -¿Pero qué es esto? Es un abuso…. Si yo no me he movido en todo el rato del presente.

    El busto me mira a los ojos, se limpia con la mano un sudor inexistente y me dice sonriendo:

    -En su mentira, tal vez; en la nuestra lleva usted aquí toda la vida.

    http://www.guiageisha.com/relatos-er...el-tiempo.html
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  5. #3
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    Estoy TOTALMENTE de acuerdo!!!
    "No sabía que era imposible, y lo hizo"

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    Entiendo que este hilo no es para postear, sino para recopilar, pero, sin que sirva de precedente, quiero darte las gracias, Paula, por el honor que me haces y, sobre todo, decirte que lo hice pensando exclusivamente en este foro; es el único valor que puede tener, si es que tiene alguno.

    Y, también sin que sirva de precedente, aquí va la música que lo acompaña.


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  9. #5
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    Otro post que, creo, merece estar en este hilo

    NO CREO EN DIOS
    Autora: Nuria


    NO CREO EN DIOS

    Se que es un tema delicado e incluso por aquí existirá alguien que no comparta mi ideal, antes de desarrollar el tema y algunos de los porqué, quiero dejar muy claro, que respeto todas las opiniones , todas los que no creemos y los que si creen.
    Antes de nada decir que alguna vez he exclamado ¡Dios mío!, sinceramente alguna vez que otra he rezado un padre nuestro, e inclusote llorado en una iglesia, seria hipócrita y falsa si no lo reconociera, pienso que algo debe existir, no se el que, supongo que pienso así porque como muchas personas necesitamos aferrarnos a algo, pues no queremos pensar que todo termina aquí, yo entre ellas.

    Estoy de acuerdo con la teoría de Darwin sobre la evolución de la especie, también creo que somos energía ( ni se crea, ni se destruye, solo se transforma - Lavoisier – ley general de la conservación de la energia).Eso no quiere decir que no crea en Dios debido a esas dos teorias, no .

    Di dos razones personales, muy personales por las cuales no creía, entre otros motivos que no comenté. Como podreis obserbar los que visitasteis este post, he rectificado y borrado las dos razones personales.
    El motivo es muy sencillo, cuando lo he leido varias veces, los dos motivos me pesaban mucho sobre el papel.
    Espero que lo entendais y disculpar.

    http://www.guiageisha.com/generales/...o-en-dios.html
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    Este post se merece un premio y según su autor, aseguro no hablar claro...juer!

    Hilo: LA MALA SUCIEDAD

    Autor: carallo loco


    Lo malo es que tienen la sartén por el mango, lo bueno es que no saben que la sartén eres tú y que sin sartén no se fríen huevos, se van a quedar con el mango en la mano (como siempre).

    Hoy me he levantado así. Normalmente soy más claro y les llamaría proxenetas del hilo.

    Suerte Mireia

    http://www.guiageisha.com/prostituci...uciedad-7.html
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  13. #7
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    Hilo: Cuatro de cada diez hombres de entre 17 y 60 años acuden a la prostitución

    Autor: Dr. Frazer

    http://www.guiageisha.com/guiageisha...stitucion.html



    Leí el artículo. El título me resultaba sugerente, pero tal y como lo iba leyendo empecé a indignarme por varios motivos. El primero es que pretende ser un estudio riguroso y no es más que un panfleto interesado y perverso.


    Habla de un tramo de edad de entre 17 y 60 años para evitar que la estadística se les vaya de las manos.¿Acaso el resultado de 4/10 no habría aumentado exageradamente si se hubiera acotado el tramo entre 30 y 70 años?... Claro que un 40% ya empieza a resultar complicado de explicar que son “unos desviados”, si ese ratio se incrementara acotando el tramo de edad, solicitando la tendencia sexual del entrevistado (es obvio que un homosexual no utilizará los servicios de prostitución femenina), amén de demostrar el rigor de encuesta especificando la metodología y las garantías de confidencialidad que han recibido los encuestados.... en mi opinión por lo bajo nos vamos al 70% y aquí ya empezarían las dudas de si “los prostituidores” son unos degenerados o si la utilización de los servicios sexuales es una demanda más de nuestra (y de todas ya que siempre ha existido.En todas la épocas y en todas las culturas) sociedad. Es decir, que la encuesta se ha montado a partir de un resultado y... aún así se han salvado por los pelos.


    Mucho peor, y ahí se les vé el plumero es cuando empiezan a desarrollar el tema de la prostitución.El primer paso, el uso del término de “prostituidor” con una connotación claramente peyorativa para que se entienda que se tratade un delincuente. Después dar por hecho que el mundo de la prostitución es la causa del tráfico de mujeres desviando tal cuestión a la existencia de “prostituidores” y no a la inexistencia de una legislación que por su ausencia, al no regular ni derechos ni deberes, es la última causa de tales desmanes.Finalmente, ¿que tiene que ver la violencia de género, el abuso y la desigualdad con el libre ejercicio de una profesión?


    Este artículo es tendencioso, perverso y falso. Tendencioso porque nace de uno pocos que pretenden decidir qué es bueno y qué no yendo mucho más allá de la libertad de quien decide ser putero y quien puta. Perverso porque utiliza una metodología en aras de un resultado (y aún así se les pone complicado) y porque pretendiendo culpar a “los prostituidores”,puede hacer creer que las redes de explotación, el tráfico de mujeres, los malos tratos... no tienen más responsables que a ellos y que los proxenetas, los mafiosos y los maltratadores son una simple consecuencia.


    Si en el mundo de la prostitución existe todo este tipo de abusos es, simple y llanamente por la cobardía del legislador en regular esta actividad y con reglamento en mano perseguir todo aquello que, entonces sí, será ilegal,punible y FACILMENTE DETECTABLE ya que una vez existe una Ley, aparece la frontera entre lo legal y lo ilícito.


    Acabo pensando mal. Tan mal como para asociarlo al hecho de que el primer interesado en que no se derogara la Ley Seca en EEUU era Al Capone que veía que el día que se pudiera vender con normalidad bebidas alcohólicas se le acababa el chollo. Por favor, tanto moralista y salvador de mujeres explotadas lo que consiguen es dar cobertura a una manada de delincuentes que aprovechan la alegalidad de una actividad para llenarse los bolsillos sin respetar las libertades y los derechos de nadie.


    Y encima, la culpa únicamente de “los prostituidores”....
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  15. #8
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    En el sueño de una multitud de mujeres deseadas.
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    Otro de Gerundio y encima sin caladita.

    Hilo: La decadencia de Catalunya.

    Autor: Maese Gerundio



    Aquí se necesita la opinión de un profesional, con oficio. Con experiencia en estafas, timos, desfalcos …. en fin ….. conocedor de la actual operativa bancaria. Y por el nivel del foro recae en mi persona este honor. Y digo honor porque vereis del analisis de lo que comentais que hasta el peor de los facinerosos tiene su corazoncito.

    Hay dos formas de analizar el asunto: por la vía de los importes estafados o por la “calité” de la estafa y su entorno. En el primer caso, ninguna duda cabe que gana el “grupo de amiguetes” de la SGAE, las cifras cantan. ¡Atención con la frase de “las cifras cantan”! En ambos casos la música es la originaria de los desfalcos, lo que acredita aquella ironía atribuida a Napoleón que la música es un ruido soportable. Y añado: “y rentable”.

    La SGAE gana por el importe, pero Millet, sus amistades e interesados varios ganan por la “calité”. El Millet & Co. han conseguido algo que mil estafas y timos anteriores no habían logrado: presentar a la alta burguesía catalana como unos vulgares chorizos. No se logró ni con Banca Catalana, así que no le quitéis mérito a este tipo, un autentico depredador, un lagarto extraterrestre abducido en forma humana capaz de estafar hasta a su consuegro, sin piedad, por puro placer, porque toca, porque me aburro, porque si. Y todo en catalán. Eso es método y no la estupidez que inventó Stanislavski.


    El Teddy Bautista no es más que un advenedizo. Dicen los envidiosos que ha sido el mejor actor en el papel de Judas en Jesucristo Superstar. Daba tanto miedo que hasta Camilo Sesto se dedicó a las mujeres y tuvo un hijo, un suplicio. Hay que reconocer que lo del Bautista tiene también mérito. Y no es coincidencia que su mayor éxito musical con Los Canarios fuera “Get on your knees”, en traducción libre googleniana “Ponte de rodillas”. El tipo ya advirtió extensamente como las gasta.

    En fin, es lo que hay y, de ahí, poco a comentar. Por cierto, que yo intervengo en este hilo por otro asunto de mayor interés. ¿Alguien es propietario de un camión tráiler con remolque y grúa? Lo comento porque han retirado la vigilancia policial y de seguridad en la línea del AVE de Toledo a Cuenca a raíz de no prestar el servicio por falta de usuarios. Es el momento de “recolectar” toneladas de cobre en cables varios y sistemas de la línea. ¡Si no interesan a nadie! Y nos ganamos unos euros, de forma decente y honrada (si lo comparamos con los anteriores tipos) Porque eso no es robar, eso es “afanar”, es ……….. es ……………………… ¿cómo expresarlo? …………….. siiiii, es más nuestro, más propio ¿no?


    Para el del camión: te llevas el 40%, pero el gasoil lo pagas tú. Y los bocatas de chóped en la gasolinera, también.




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    La emoción es mi debilidad...http://www.youtube.com/watch?v=goDET8EFMcU

  16. #9
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    Maravillosa entrada de Neitiry en su blog.

    http://www.guiageisha.com/blogs/neit...e-consume.html



    El deseo me consume, quiero experimentar, quiero estar con hombres a los que volver locos y dominar, quiero que se inclinen ante mí y oren como ante una diosa, quiero darles placer, pero tengo un problema, soy una mujer, y aunque esa condición me permitiría elegir, en mi vida "civil" no puedo saciarme, porque las normas sociales que padecemos son especialmente duras con las mujeres, con su rol, intentar conocer otros cuerpos y abandonarme con ellos me marcaría inexorablemente...

    ¿Que hago entonces, para ser lujuriosa y controlar la situación en todo momento? He tomado la decisión, dotaré de un cuerpo al deseo voraz: el mío.

    Dispongo sobre mi cama delicadamente todas las prendas de mi kimono de geisha para luego vestirme con la lentitud que requiere la ceremonia, los lazos, las sandalias, el intrincado vestido..., y una de las prendas fundamentales es el dinero, ese es mi parapeto, es la coartada para construir el mundo que voy a explorar, es la cuerda por la que subirán mis amantes siendo conscientes ellos de que podré soltar el otro extremo cuando desee, es mi cartel de no traspasar.

    Esas personas que elija serán mi garantía de libertad, pues nada podrán reclamarme cada vez que dejen mi habitación, ni podrán emitir ningún juicio moral sobre mí, y yo quedaré allí tendida, libre en la soledad de mi habitación, acariciaré a mi gato al que supongo feliz, y yaceré en la cama, por un instante cierro los ojos...
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  18. #10
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    Gracias Paula, me alegra muchísimo que te guste, es para mi un honor.
    Estoy segura de que muchas compañeras se han sentido así como yo alguna vez .
    ¡¡Un beso!!
    '' ¡Mis señores, que el sol nos perdone y nos ampare bajo su sombra cuando esta noche aniquilemos al enemigo!''

    www.Neitiry-love.es.tl



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