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    El alma fugitiva.

    La catarsis del VIH se llevó a Harold Brodkey, tras décadas de feliz matrimonio y heterosexual angustia.

    Era un lunático con pies de plomo y corazón amedrantado, soltaba el lastre que muchos no desean ver. Suele pasar, como cuando las suelas se desgastan por canturrear por caminos pedragosas, ariscos e infernales....

    He leido un par de veces, "Amistad profana" (Una hazaña en plena Italia de los treinta, prefascista confluir amistad, adolescencia y homosexualidad otorgando un duro pero noble castigo a la batalla de lo que se escribe, se recuerda y evoca. Regodeo manuscrito para quienes desean recordar una caricia, un mimo, un guiño en tiempos díficles....y Brodkey nos ayuda a persuadir a las dificultades.....)

    Pero.... la maldita Alma fugitiva, es otro cantar, otro hilo de saliva que engulle el gaznate, otro mal trago para pasar páginas con más canas que gloria.

    Una de las obras que más me han descarnado el sueño del sueño.

    No explicaré su argumento, es entre una picassiana ventana a un nuevo mundo y una daliniana masturbación al ocaso de lo que se nos pretende inyectar por compromiso al qué dirán.

    Brodkey antes de fallecer....

    ...nos dejó a cada una de nuestras almas fugitivas una lapidaria procesión:

    A menudo tomo una decisión consciente de no recordar. El recuerdo ordinario me resulta peligroso. Me operaron de niño, y tuve una reacción muy mala a la anestesia, tuve convulsiones. Tuvieron que sujetarme y envolverme en hielo. La anestesia dió rienda suelta a la memoria. Siempre soy consciente de que no estoy recordando. Tengo la sensación de que si presiono demasiado, o demasiado adentro, en la memoria, me romperé, no sólo me volveré loco o algo así, sino que me romperé de verdad.

    Me perderé a mí mismo.
    Última edición por icaro69; 04/10/2010 a las 10:47 Razón: .....inconcluso.

  2. #2
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    Buen provecho.

    Buscarle sentido a la muerte te da vida.

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