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    Pero cuando Terrance le puso un ojo morado a Natalie y ella volvió corriendo a casa, la gente empezó a hacer preguntas. Y salió todo a la luz: los ojos morados, las broncas, las borracheras, las palizas, los horribles insultos que había sufrido Natalie.

    En medio de una vorágine de presiones familiares, Natalie le denunció ante la justicia.

    Natalie y Terrance fueron a juicio.

    Terrance perdió.

    Natalie ganó. Pero ¿había ganado realmente? A parte de conseguir setenta y cinco mil dólares después de un juicio civil, que fueron a parar directamente a manos de su padre, ¿qué había ganado Natalie? Supongo que su única recompensa fue verse libre de un maltratador.

    -Le echo de menos –dijo Natalie, rompiendo el silencio, mientras barría con el canto de la mano las migas que había sobre la mesa. Después de tirarlas al suelo, se limpió la mano en los vaqueros-. Sé que es algo enfermizo, pero lo quiero de verdad.

    -Ya lo sé.

    -Es muy doloroso –dijo- .A veces es tan sólo eso: muy doloroso. Me pregunto qué estará haciendo.

    Yo sabía que estaba pensando en su antigua vida. Su antigua vida que incluía un tocadiscos Bang & Olufsen, vino Rotschild cosecha 1965, el Saab naranja oscuro, la guitarra marca Martin. Su memoria había dejado convenientemente a un lado el hecho de que ella nunca fue más que un cochino secreto en la vida de Terrance.

    -Eres tan sucia –solía decirle Terrance-. Cochina. Mírate esos asquerosos pies descalzos. ¿Es que no puedes ducharte?

    Pero Natalie lo amaba realmente. Yo estaba convencido de eso. Sé perfectamente lo que es amar a alguien que no se lo merece. Y lo amas porque no tienes a nadie más. Porque cualquier tipo de atención es mejor que ninguna en absoluto.

    Por idéntica razón, a veces hasta puede resultar agradable cortarse y sangrar. En esos días grises en los que no hay diferencia entre las ocho de la mañana y las ocho de la noche, en los que no ha pasado ni pasará nada, de pronto te pones a lavar un vaso en el fregadero, se te rompe accidentalmente y te cortas. Y entonces aparece ese rojo intenso, lo más brillante que has visto en todo el día, tan vibrante que casi emite un zumbido. Es tu propia sangre. Y a veces verla está muy bien porque, al menos comprendes que estás vivo.


    Recortes de mi vida. Augusten Burroughs


  2. #82
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    "La señora Joe era una mujer muy limpia, pero poseía el arte exquisito de hacer su limpieza más incómoda y desagradable para los demás que la misma suciedad. La limpieza vale casi tanto como la piedad, y hay personas que hacen lo mismo con su religión."

    Grandes esperanzas. Charles Dickens

  3. #83
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    El hombre es siempre
    el constructor de una cárcel.
    Y no se conoce a un hombre
    hasta saber qué cárcel ha construido.


    Algunas veces parece solo la propia,
    pero siempre es también la de otros.
    Y no le basta con construir la prisión:
    crea también al carcelero.

  4. #84
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    Siempre que la belleza de la mujer se vuelve irresistible, se la puede rastrear hasta la única cosa que la produce. Esa cosa, con frecuencia un defecto físico, puede asumir proporciones tan irreales que en la mente del hombre que posee a esta mujer, anula la turbadora belleza. Un busto excesivamente atractivo puede convertirse en un gusano de dos cabezas que se mete en la mente y da origen a un misterioso tumor acuoso. Los tentadores labios demasiado carnosos pueden crecer en las profundidades del cerebro como una vagina doble, trayendo aparejada la enfermedad más difícil de la carne: la melancolía. (Hay mujeres hermosas que jamás se ponen desnudas frente al espejo, mujeres que cuando piensan en el poder magnético que tiene el cuerpo, se aterrorizan y encogen dentro de sí mismas, temerosas de que hasta el olor que exhalan las traicione. Hay otras que, de pie frente al espejo, apenas pueden evitar salir afuera desnudas y ofrecerse al primero que llega).


    Sexus. Henry Miller

  5. #85
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    No sé, No sé





    No sé lo que puedo recibir, pero sé agradecer lo que me han dado.

    No sé qué es lo que busco, pero sé que lo que busco me busca.
    No se dónde estoy, pero sé que este lugar no tiene límites.
    No sé donde estoy, pero sé que estoy en mí.
    No sé de dónde vengo, pero sé que siempre he estado aquí.
    No sé qué es el mundo, pero sé que es mío.
    No sé dónde voy, pero sé quien me acompaña.
    No sé cuánto valgo, pero sé no compararme.
    No sé quién soy, pero sé que lo que soy es más que yo.
    No sé qué es el amor, pero sé que tu presencia me alegra la vida.
    No sé evitar los golpes, pero sé como soportarlos.
    No puedo negar la violencia, pero puedo negar la crueldad.
    No puedo cambiar al mundo, pero puedo cambiarme a mí mismo.
    No sé qué es lo que hago, pero sé que lo que hago me hace.
    No sé qué es Dios, pero Dios sabe lo que soy.



    Alejandro Jodowsky, desde su cuenta de Twitter

  6. #86
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    Viernes, 30 de abril. Las caras del paisaje. Los paisajes grandiosos y espectaculares suelen ser invivibles. Cuando alguien evoca el paisaje en el que le gustaría vivir, se trata casi siempre de un lugar acaso menos llamativo, pero capaz de seducir tanto más cuanto mejor se le conozca. Un ámbito bien determinado, por ejemplo, con cursos de agua y vegetación de ribera. El contorno, más seco y dilatado, con alturas rocosas y árboles contra el cielo.

    Con las caras sucede algo parecido. No es lo mismo la cara de una figura vista de cuerpo entero que de medio cuerpo, a distancia de conversación. La diferencia se acentúa todavía más a distancia de cama: rostros que hasta ese momento parecían bellos, dejan de serlo. Y otros, en cambio, se vuelven más bellos que nunca.


    Diario de 360º. Luis Goytisolo

  7. #87
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    Gritar es no oírnos decir,

    es oir sin querer decir: nada.




    María Sotomayor

  8. #88
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    Llega un día en que todo se aclara. Llega un día en que se grita ¡basta! al día que no quiere acabar. Llega una noche, una noche que no quiere acabar, una noche tan larga que el diamante estalla y se borra la lista de los agonizantes. Vuelve una aurora y sus ojos deslumbrados sobre la oleada de jóvenes espigas y corazones que sangran, vacilantes amapolas ebrias de vino y de sueño. Y el pasado vuelve a florecer en los sombreros de las muchachas.

    ¿Visteis a ese ciego siempre sentado sobre el puente de piedra? Toca el eterno vals del adiós y su acordeón se pliega y se despliega, y los arcos, los gruesos arcos de piedra se aproximan y separan, y siempre, en el mismo momento del año, el sol poniente y el río que reinician su amor, viran en redondo y remontan hacia la fuente.

    ¿Visteis a ese ciego?



    Maurice Blanchard

  9. #89
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    «Me subo a la moto y atravieso las calles en donde gente más extraña que tú y que yo se prepara para pasar un sábado divertido, un sábado a la altura de sus expectativas, es decir un sábado triste y que no llegará jamás a encarnarse en lo que fue soñado, planeado con minuciosidad, un sábado como cualquier otro, es decir un sábado peleón y agradecido, bajito de estatura y amable, vicioso y triste».

    Roberto Bolaño

  10. #90
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    Ella tenia algo, algo que me hacia perder el control,
    le decía que la amaba y ella callaba,
    la golpeaba y ella decía que me amaba,
    no se como, pero seguí amándola,
    hasta el día en el que ella no pudo decir ninguna otra palabra.
    Ahora ella no esta, y yo busco a quien más amar,
    alguien que si pueda soportar mas de tres tandas contra el suelo.
    Corriendo al futuro sin mirar al pasado, bendecida con mi trabajo diseñando para HilosDePlata.com

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